Quemé el bonsai seco que cobijaba
las arañas que me dejaron sin moscas
destroce el cuaderno donde apuntaba
algunos poemas about you.
Has sido aquella burbuja
que con la blanca luz traduce arco iris
en su circulo perfecto.
Apareces entre mis sueños
para despertar y colorearlos
sin las lagrimas,
sin la sonrisa
sin la esperanza,
con la resignación.
Supongo que fue en un día
parecido al de hoy o al de ayer
tal vez vivo en un tiempo circular
como de los -aún no conquistados- indios mexicanos
que aún no puedo acostumbrarme a la improvisación
de vivir,
de olvidar,
de comenzar,
de dejar,
de morir.
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